Efeméride

-Hoy es el 'Día Internacional de la Mujer Trabajadora'.
-¿Y eso qué?
-Es tu día.
-Pues va a ser que no.
-Cómo que no. Pregúntaselo a Bibiana Aidos.
-Y esa ¿quien es?
-La ministra de la Igualdad.


Es tan viejo como el humo el llanto de la víctima. Y la conciencia de ser una explotada. En el autobús municipal no hay viaje en que no se escuche algún testimonio de mujer malherida en su dignidad y en sus derechos humanos. Lo dicen trabajadoras por horas en las casas, lo dicen también abogadas, periodistas, profesoras y 'miembras' de profesiones liberales y personal del sector industrial y del de servicios...todas, o casi todas ellas, se sienten discriminadas, de alguna forma, respecto al hombre.

-La mujer lucha por la igualdad, pero la pierde su afán de imitar al hombre en esa conquista, explica un paisano a una abuela.
-Mi marido- responde ésta por el método Ollendorf- jamás me puso la mano encima. Bueno, ni encima ni de lado, después de que nos casamos, se embarcó en un petrolero y nunca más volvió a dar señales. No lloré al marinero. Lo sustituí por un taxista, cascó pronto, pero me dio unos hijos hermosos. Ahora tengo dos nietas en la Universidad. Son feministas y me fríen a cuenta del machismo. Cómo si no supiera yo bastante. Estoy harta de repetirlas que la violencia no tiene justificación en ningún caso y ellas me replican que las de mi generación fuimos muy pasivas y condescendientes con los hombres.
-Y ¿qué son para usted?
-Unos compañeros. A veces, muy latosos, pero tan necesarios como el aire.
-¡Que cachonda!. Le cuento un sueño. Anoche me topé de bruces en un autobús con Bibiana Aidos. Andaba repartiendo un folleto con motivo de la efeméride. Me dio uno y le pregunté: ¿Por qué eres ministra de la Igualdad? y su respuesta textual fue: "No sirvo para otra cosa".

Maleta

"El invierno hace la maleta cual avezado viajero. En el fondo pone las nubes y luego,  pliega a los vientos, de uno en uno, para que ocupen menos espacio. Encima coloca unas cajas que cierra con cinta aislante. En ellas, las tormentas con sus relámpagos y rayos. Y rellena las esquinas con las bolsas de granizos y el estuche de celajes. Después, el huésped cierra, con parsimonia, la cremallera a punto de romper y saca un bolígrafo del calcetín para rellenar al Creador la ficha de reserva de plaza para la  temporada siguiente".

Una madre le va contando- exactamente eso- a su hijo, camino de la guardería y reclama su atención para advertirle: "Nico, mira como las margaritas sacan ufanas la cabeza entre las hierbas". El niño- pega la nariz a la ventanilla del autobús municipal- y grita: "Ahí, ahí". Al escuchador de confidencias ajenas le gustaría intervenir en el relato y decir al infante: "La luz despierta la garganta de los pájaros y pone aire de excursionistas a los tamarindos", pero su deseo primaveral lo corta el llanto de una moldava. La mujer le dice que se ha quedado sin trabajo. Y él, para distraerla le cuenta la escena de la que fue testigo en la plaza de su pueblo dos días antes.

"Llega una furgoneta. Puú, Puú, Púu. Es el hombre de la fruta y verdura (va todas las semanas). Saca unas estructuras metálicas y en ellas deposita cajas multicolores...Manolo y su señora son los primeros. Por algo llevan hora y media sentados en un banco de piedra, con el carrito. Y hay más de una docena de compradores, cuando aparece el alcalde, con la secretaria y se salta la cola. Es la Brígida, alias 'Briyi". Tiene prisa porque ha de ir a recoger al niño a la escuela. ¡Pues que se joda la Briyi, pero se respeta la fila!. ¡Aquí el que manda soy yo, que es la plaza del pueblo, y yo soy el alcalde!... y visto, no visto, se arma la de Dios. Vuelan lechugas, patatas, puerros y pimientos. La Briyi llora. Seis fresones le corren espachurrados por la cara. El alcalde, subido a unos melones, pide a gritos: "¡Calma"! ... llegan los civiles y un autobús de turistas. Los guiris, corren a un bar para ponerse a salvo de los tomatazos. Y uno de ellos al alcanzar la barra le dice al mozo: "Yo, por lo menos, me he metido tres en la gabardina". 

La moldava se levanta del asiento y sólo dice: "En mi país también se hacen conservas".

Supervivientes

-Ni "tormenta perfecta ni leches", dice un viajero al saludar a un compadre en el autobús municipal.
-¿Y eso me lo cuentas a mí? A mí que esperaba volar con la casa, responde el otro.
-Menudo corte de mangas nos dio la moza.
-Yo creo que alguien le sopló al oído que los ciudadanos estaban avisados de su llegada.
-Cómo para no enterarse con el nombrecito...¡'Ciclogénesis explosiva'!
-A mí me parece que ella se dijo:"Ya que no les cojo de sorpresa, me empastillo de lexatines, pero a los políticos no les doy el gustazo de salir en foto junto a las víctimas de los desastres".
-Bueno, bueno, a lo mejor la madre de todas las furias quedó en hija por lo del terremoto de Chile.
-Puede ser, pero verás como no habrá ningún debate tras la surada.
-Sobre qué quieres un debate...
-Sobre si las autoridades tienen derecho a tratarnos como a niños.
-¿Y cuándo nos han tratado como adultos?
-Es verdad, somos supervivientes de la 'ciclogénesis gubernativa'
-Esa si que es conjunción terrible.

Y los dos varones se miran y ríen a carcajadas. Lo bueno que tienen las carcajadas-filosofa un tercero- es que son las antípodas de los llantos; luego matiza, machaquito, que las lágrimas también saltan con las risas ... y no sigue con las empanadillas mentales, al ser interrumpido por la mujer que lleva al lado. ¡Escucha!-dice ésta- mira lo que dicen estos pipiolos que llevamos al lado.

-Vivir sin dinero hoy es muy complicado, salvo que le eches mucho morro.
-¿Dónde quieres llegar?
-No sé. Quiero ver las cosas desde la inquietud.
-Dejate de chorradas.

El adolescente le cuenta a su amigo que una funcionaria alemana abandonó su trabajo y sobrevive sin un euro comiendo cuando le dan y durmiendo bajo techado cuando puede. "Ella- explica enfatizando su voz- cortó en seco su relación con el 'tanto tienes, tanto vales' y ahora está en pleno proceso de adaptación al soy, sin lamentar el no tengo".